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Lalo Malo

by Lalo López

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  • Record/Vinyl + Digital Album

    Versión Deluxe en vinilo de "Lalo Malo" con packaging exclusivo, Incluye letras y artwork con fotos de Marta Low Rider y artwork de Txarly Brown.

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1.
El Presente 03:38
EL PRESENTE La situación es la siguiente: Sin pasta y sin fuego en el infierno, aquí está Lalo López, todo encanto siempre contento. Pura fachada, me quemo por dentro, casi no hay trabajo, vivo con 400€ Los sueños no existen no es país para viejos, cuarentaicuatro tacos y ya pasó mi momento. Crezco cada año, pero me hago más pequeño, si sigo a este paso acabaré desapareciendo. Consumido por la envidia de un corazón negro creo merecer más que el resto, Y cuanto más pienso en ello menos sentido le encuentro. He perdido el norte, y ahogo el miedo en visiones de un futuro que no acaba sucediendo. No hay final feliz para los parias de la tierra, sin paro, jubilación, viviendo de mi pareja. El comediante ya no ríe, porque al fin se ha dado cuenta, de que solo ríe él, y que los demás sienten pena. El final de la escapada no es una película, es mi presente. No soy listo, tampoco inteligente. Habría entendido el juego si lo fuese, solo soy un farolero al que se le ha terminado la suerte. El fracaso me persigue desde los 27 años, me pisa los talones, vigila mis pasos. Siento en la nuca su aliento cuando duermo, me revuelve el estómago, intoxica mis sueños. Le hago frente con trabajo, el dinero me importa un carajo, haría todo esto gratis si vivir no saliese tan caro. Las ideas escasean en este cráneo rasurado, debería cultivarlas, debería hacerles caso. Pero tengo la sensación de que pierdo mucho el tiempo, lo llamo vivir, pero quizás sea solo un cuento que me explico en voz alta como un mantra tibetano, para que nunca se me olvide y todo explote en mis manos, Aprendiendo a vivir en el nadir de mi vida, sabiendo de antemano que he perdido la partida. Las cartas marcadas, no tengo una buena mano, y contra todo pronóstico, aquí sigo, levantado. Utilizo las canciones para seguir avanzando encajo todos los golpes, estoy sorteando el KO cada letra es un triunfo, una esperanza de cambio, voy creando algo de tiempo en un presente en el que estoy atrapado.
2.
Cruel 05:29
CRUEL Somos un viejo matrimonio que ya no dá para más. Nos hacemos daño por deporte, no hay quien nos soporte, y los dos somos responsables, no hemos hecho nada que lo cambie. Quería ser feliz junto a tí, compartir una visión d el mundo. No existía el miedo al compromiso, era fácil y sencillo, parecía limpio el camino, los dos juntos siendo uno mismo. No supiste hacerte mayor, como si fuera una renuncia. Confundiste la madurez con dejar de ser lo que eras, tú no sabes dejarte querer porque no crees que lo merezcas. Quizás en otra vida mi amor hiciste algo terrible, algo que ahora no puedes olvidar y te persigue, o que escogiste ser el personaje equivocado de algún libro que leíste. Y nos miro en una foto, y ya no nos reconozco. Pero lo peor de todo es que en la foto estoy yo solo. Ya no me quiero, he perdido en mi la fé. Y ahora el hambre nos consume y aunque beba tengo sed, nada llena el vacío de dejarte de querer. Ya no me quiero, ni quiero volverte a ver. Estoy harto de engañarme, quiero ser uno otra vez. Siempre andas buscando problemas ante cualquier situación, como si estuvieras escribiendo un guión, vivir la ficción de una historia que gira a tu alrededor, donde la mierda queda fuera de plano. Acabas apartando de tu lado a quien no cumple tus espectativas, es más sencillo echar la culpa a los demás, y correr campo a través en una huida hacia ninguna parte, no hay lugar alguno al que escaparte. Y nos miro en una foto, y ya no nos reconozco. Pero lo peor de todo es que en la foto estoy yo solo. Ya no me quiero, he perdido en mi la fé. Y ahora el hambre nos consume y aunque beba tengo sed, nada llena el vacío de dejarte de querer. Ya no me quiero, ni quiero volverte a ver. Estoy harto de engañarme, quiero ser uno otra vez . Yo sin excusas, sin esquizofrenia, sin falsas promesas ni delirios de grandeza. No más pasados míticos, ni futuros brillantes. Yo ante la historia, yo insignificante. Yo destruyendo, yo equivocándome, yo reconstruyéndome, yo saliendo adelante. Ser uno otra vez.
3.
BIENVENIDOS A EXTRAÑA Europa termina en los Pirineos, Extraña es un país de pigmeos, somos africanos antes q europeos. Nuestra piel es oscura por mucho que frotemos, somos negros, moros, diciendo q están morenos. Siempre fuimos emigrantes y ahora somos refugiados, defendiendo unas fronteras, hay quien diría encerrados. Es la ley del desierto, de la sequía permanente, de la amnesia voluntaria, de las cuentas pendientes. Una tierra de cadáveres abandonados a su suerte, enterrados junto a extraños que tienen en común la muerte, Bienvenidos a Extraña, donde nunca cambia nada, donde todo sigue igual, y cuando lo hace nunca avanza. Un país sin sexo, un país inconexo, un país aburrido, un país de camareros, de aristócratas rancios venidos a menos ciudad de vacaciones de turistas ebrios. Me extraña q España siga creando adhesiones porque España ahora es Extraña para los españoles. Extraña pertenece a un puñado de extraños q se han apropiado de ella, que le han dado una paliza y le han hecho una cara nueva. Cuarenta años de dictadura hicieron bien su trabajo, nadie se fía de nadie, el miedo nos ha convertido en extraños. Extraña hecha desde arriba jodiendo a los de abajo, Extraña de cuarteles, cortes y palacios. De bares de carretera con toros y tragaperras, y Donuts plastificados que están duros como piedras. Una tierra que podría hablar muchas lenguas, pero que vive en el olvido. Un país que no se entiende porque nunca lo ha querido. Llena de pijos madrileños, de pijos de Pedralbes, de pijos de Santander, de pijos por todas partes. La vieja aristocracia, la nueva derecha, vencedores con corona que aún así siguen en guerra. Una España tan extraña que no hay quien la reconozca, y otra España sin bandera, sin libertad y sin tierra País en monotono, país monótono, enganchado al teléfono, como lo estaba al Nodo. Politono Cara al Sol, llavero de Toro, bienvenidos a Extraña, aquí es donde acaba todo. Me extraña q España siga creando adhesiones porque España ahora es Extraña para los españoles. Un país sin sexo, un país inconexo, un país aburrido, un país de camareros, de aristócratas rancios venidos a menos, ciudad de vacaciones de turistas ebrios. España negra, Alcásser y Roldán, Agata Ruiz de la Prada y el pequeño Nicolás. Raza aria de hombres, mujeres y viceversa, España blanca, de charanga y pandereta. País en monotono, país monótono, enganchado al teléfono, como lo estaba al Nodo. Politono Cara al Sol, llavero de Toro, bienvenidos a Extraña, aquí es donde acaba todo. Me extraña q España siga creando adhesiones, porque España ahora es Extraña para los españoles.
4.
LA CIUTAT (Part 1) La ciutat muda de pell callada y silenciosa, i els escombriaires del progrés retiren les runes dels seus passats pretèrits i plusquaimperfectes. De la nit al dia tot alló que coneixies, tot alló que la feia reconeixible i familiar, s'ha transformat en un present asèptic imposat per la norma, plè de llums leds freds com el glaç, i desapareix el jazz i la improvisació de la imperfecció i del tot està per fer, i es dóna per fet que ja tot está fet. Cada generació té una ciutat i la meva, com la dels que van venir abans que jo, ja només és un record fugisser, cada cop més difuminat com el maquillatge d'una vella prostituta del Raval, que passeja la seva decadència  mentre n'abusen tour operadors sense rostre. Hi ha puces als chiquiparks i els borratxos es gronxen mentre els nens i les nenes juguen amb ampolles de licors barats comprades a pakistanesos en plè ramadá. L'única religió babilónicapitalista són els diners, no hi ha més fronteres que euros, dolars i lliures. Gent buscant-se la vida a la recerca d’una nova vida que no acaba de diferenciar-se de l’antiga. Res a veure amb la llibertat, tot a veure amb les falses promeses que perpetuen l’existència de cadenes invisibles. La ciutat muda de pell, callada y silenciosa. Fons voltors baten les ales sobre les catedrals gòtiques, i els dies de pluja, quan no surt el sol, la ciutat torna a ser meva, torna a ser meva per uns pocs segons. L'extrarradi és el refugi, som emigrants a la nostra ciutat; la paradoxa d’un nou món que no és pels seus habitants. I quan torno a casa ebri i són mullats els carrers, la ciutat torna a ser meva, la ciutat que no existeix.
5.
VÍCTIMAS Y CULPABLES Somos iguales q todos, las mismas carencias, no hay diferencia. Cometemos los mismos errores, caemos en las mismas trampas, no somos mejores. No advertimos las señales, los avisos de peligro, obviamos los detalles. Quizás solo queríamos ser uno más, tal vez siempre quisimos encajar. Dos pistoleros que quieren dejar las armas. Dos campesinos con ganas de acción. Dos personas que no saben lo que quieren. Dos atropellados abrazados al sol. Dos que maldicen su buena suerte. Dos tahúres yendo de farol. Dos sonriendo en el corredor de la muerte. Víctimas, culpables, yo soy tú y tú eres yo. Jugamos a ponernos esposas, y forjamos cadenas que no se pueden romper. Firmamos contratos con el diablo, vestido de Armani, sin cuernos ni rabo. Solos, solos, colgando de un árbol, la soga al cuello, buitres en el cielo. Esperando un indulto que no llegará, exhalando un último hálito de libertad. Dos pistoleros que quieren dejar las armas. Dos campesinos con ganas de acción. Dos personas que no saben lo que quieren. Dos atropellados abrazados al sol. Dos espantapájaros a merced del viento. Dos soñadores con insomnio. Dos ahogándose agarrados al cuello. Víctimas, culpables, yo soy tú y tú eres yo.
6.
BLUES DE LA MISERIA Nací en el puerto, allí junto al mar. Solo habían chabolas y suciedad. Papa era cojo y mamá murió. Nadie nos ayudaba, Dios nos abandonó. Los niños no juegan,tienen que trabajar. Papá volvía tarde de vender cupones en la ciudad. Los días de lluvia subía el nivel del mar, y con el agua al cuello solíamos cantar. No tuve juventud, ni tiempo para luchar. Vivir una posguerra no da oportunidad de pensar si la vida era eso o algo más, los años se te escapan y todo sigue igual. Aprendí a no soñar, me mantuve en mi lugar, nunca mordí la mano llena de anillos de quien daba el pan. Nunca me hice preguntas, y nadie preguntó. Salí de la miseria con silencio y sudor. Desperté una mañana, y alguien llamó a mi puerta gritando ya eres libre, ha muerto el tirano, se han roto las cadenas. Pero no abrí la puerta, y mandé a todos callar. Quien creció entre ruinas las quiere conservar. Y ahora q soy viejo solo busco la paz. No remuevo el pasado para no molestar. Yo que nací en el puerto, no he vuelto a ver el mar, pero en noches de lluvia aún suelo cantar.
7.
DEMASIADO TARDE Cambiar mi cara, limar mis arrugas, dieta de botox, la piel más dura. Sonrisa perenne día tras de día, lágrimas de payaso cuando la wi-fi termina. Ser eterno adolescente y carne de escaparate, estética yonqui, hacerme un puto tatuaje. Dejar de ser negro por dentro y por fuera, amar más a Bowie, saber quien son Los Planetas. Estar más al día, estar en el mañana, olvidar el pasado, ya no sirve de nada. Conectar con raíces que no son las mías, las que diga la crítica y toque ese día. Coartada intelectual y alma de poeta, de los que roban versos y venden caretas. Una imagen que valga más que mil palabras, muchos emoticonos, memes a mansalva. Olvidar las quejas y la política, nadie quiere escuchar las malas noticias. Ya es demasiado tarde para mí. No hay vuelta atrás, y nadie a quien engañar. Ya es demasiado tarde para mí. Cavé mi tumba, y ya lo ves, ahora no quiero salir de aquí. Cerrar los ojos, tapar mis oidos, callar la boca, estar en mi sitio. Ofrecer mi intimidad en sumo sacrificio, en el altar de las redes, rumores y circo. Discurso en blanco o negro sin escala de grises, no hay término medio, no existen matices. Blanquear mis instintos o ser un hijo de puta, la corrección sexual es la nueva censura. Rebelde sin causa vestido de Adidas, aunque seas de alta cuna parecer de la Mina. Ser el nuevo mesías de la contracultura, el fruto prohibido de la nueva burguesía. Ser un mono de feria, sacar provecho, hoy serás un cometa y mañana un recuerdo. Ya es demasiado tarde para mí. No hay vuelta atrás, ni nadie a quien engañar. Ya es demasiado tarde para mí. Cavé mi tumba, y ya lo ves, ahora no quiero salir de aquí. Caduqué hace tiempo, pero no me dí cuenta. Así que aún sigo aquí mientras el fuego me quema.
8.
Perros 05:02
PERROS Nena, entre tú hay algo raro, algo turbio, algo denso. Difícil de describir, así que deja que te diga algo… Mira, me da igual si tienes novio, si es un buen tipo o un verdadero capullo. No importa si estais bien o mal, son simples circunstancias, estás aquí conmigo y eso es lo q basta. Basta. Me has puesto al día de lo que pasa en tu vida, la mía parece guay pero es muy aburrida. Sabes lo justo, lo demás, más adelante. Ahora solo pienso en tocarte, podría devorarte. Vamos dando vueltas sobre un mismo cuadrado, mirándonos como perros enjaulados. Hay fuego ardiendo en nuestros ojos, muy antiguo, del que quema ciudades y arrasa castillos. Se huele nuestro rastro, olemos a sexo, sexo contenido, es extraño como es esto. Si te acercas no respondo de mis actos, no controlo mis instintos más bajos. Y fumo por no arrancarte el vestido. Parezco un flan chino y eso no es distinguido, JAJAJA… Y tú te ríes golfa, pero estás igual que yo, los nervios te traicionan, ahora no digas que no. No, no, no! Esto no lleva a ningún lado, hay explosiones cada vez q nos tocamos. Y a pesar de todo aquí estamos, como dos adolescentes pasados los cuarenta años. Vamos dando vueltas sobre un mismo cuadrado, mirándonos como perros enjaulados. Hay fuego ardiendo en nuestros ojos, muy antiguo, del que quema ciudades y arrasa castillos. Se huele nuestro rastro, olemos a sexo, sexo contenido, es extraño como es esto. Si te acercas no respondo de mis actos, no controlo mis instintos más bajos. Si los pensamientos fueran delito estaría en la cárcel o sería un proscrito. Que yo no quiero hacerte daño, yo quiero ser tu amante, que con todo lo que pienso deberían arrestarme. Somos perros de presa atados bien corto, los dos tenemos miedo, estamos hartos de deseo. Detonemos esta bomba, todo a tomar por el culo, esto no se llama amor esto es mucho más profundo. Vamos dando vueltas sobre un mismo cuadrado, mirándonos como perros enjaulados, Hay fuego ardiendo en nuestros ojos, muy antiguo, del que quema ciudades y arrasa castillos. Se huele nuestro rastro, olemos a sexo, sexo contenido, es extraño como es esto. Si te acercas no respondo de mis actos, no controlo mis instintos más bajos. Tú y yo somos comos perros.
9.
LA CIUTAT (Part 2) La meva mirada es desdobla i crec veure en un Starbucks una vella merceria regentada per una àvia coixa i acollidora amb olor a naftalina, però només és un miratge, una realitat paralela, un curtcircuit de la memòria barrejat amb una indigestió de ciència-ficció. Digues-li escapisme, digues-li necessitat, digues-li caiguda al buit del temps però ja no em reconec a aquests carrers, no formo part d'aquest continu espai-temporal. El viatge s'ha precipitat cap a la no-ciutat, la no-persona, el no-res, i  res queda de la res pública, i un forat negre de solars s'extén fins la línia de l'horitzó ón abans hi havien cases habitades per éssers humans. A la fí s'ha complert la profecia distòpica i les paneroles són ciutadanes de plè dret: callades, sumises, primàries, esclafables per la maquinària del procés controlat, ón el descontrol és un element més de control social. Ja no fa falta destruir per deconstruir, sols deixar caure la zona zero. Xulos, pinxos, proxenetes, policies, alcaldes, tots saben què cal fer: no cal fer res, cal no deixar fer. I ofegats per la precarietat els ocells volen a l'extrarradi, ón tots ens trobarem tard o d'hora. Als carrers lletjos, als barris dormitori, als ruscs de formigó ón la vida s'obre camí sota l'asfalt. Una nova jungla ón no hi ha res a veure i tot per viure. Sacrificarem la bellesa per envellir dignament, renunciarem voluntàriament al nostre passat burgès per abraçar el nostre present proletari: la ciutat ha deixat de ser nostra, llarga vida a la Nova Ciutat. La ciutat muda de pell, callada y silenciosa. Fons voltors baten les ales sobre les catedrals gòtiques. I els dies de pluja, quan no surt el sol, La ciutat torna a ser meva, torna a ser meva per uns pocs segons L'extrarradi és el refugi, Som emigrants a la nostra ciutat La paradoxa d’un nou món que no és pels seus habitants I quan torno a casa ebri i son mullats els carrers La ciutat torna a ser meva, la ciutat que no existeix.

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Error del sistema

Comenzamos con entusiasmo, porque con ilusión y esfuerzo todo era posible.
Éramos esa generación joven aunque sobradamente preparada que iba a comerse el mundo. Y trabajamos, y trabajamos, y trabajamos, porque el arte, la cultura, la creatividad, no conocen de horarios. La meritocracia y el talento eran nuestros dioses. Just do it.
Pero los años pasaron (pasan), y el éxito, la estabilidad, el reconocimiento, nunca acababan (acaban) de llegar, nosotros nunca acabábamos de llegar. En los días malos, nos culpamos: no somos suficientemente buenas, no tomamos buenas decisiones, no nos esforzamos lo suficiente. En los días buenos la lucidez nos recuerda que el talento está bien, pero también los contactos, el dinero, el tiempo y el tener el privilegio de equivocarse.
Y, poco a poco, la ilusión se va tornando en desencanto. Y lo que queda de aquel entusiasmo convive con la frustración y la precariedad, como convive la rabia con esa esperanza que se resiste a desaparecer.
Lalo Malo es producto de esa rabia, pero también de esa esperanza. Lalo Malo se desnuda y nos enfrenta a sus (nuestros) fracasos: profesional, personal, social, político, económico. Porque necesitamos enfrentarnos a esos fracasos para poder avanzar.
Y entre el pudor y la identificación, la compresión y la rabia, resuenan Remedios Zafra, y Antonio Machado, y Marina Garcés, y César Rendueles, y Mark Fisher, y David Harvey y tantos, tantas otras; las voces de aquellas que se han detenido a analizar su experiencia y su contexto, y que nos dicen que estamos errando el tiro y que nuestros fracasos no son solo nuestros, que son fallos del sistema, de un sistema (de una ciudad, de un país, de un modelo) capitalista, individualista, neoliberal que nos hace devorarnos unos a otros, que nos devora y se devora así mismo.
Contra todo pronóstico, aquí seguimos, en pie. Sacudiéndonos los fracasos una y otra vez. Utilizando cualquier herramienta a nuestro alcance para seguir avanzando. Lalo Malo es, por ello, un triunfo. Y una esperanza de cambio.

Carmina Gustrán, investigadora, gestora y productora cultural.

credits

released February 2, 2022

Escrito y compuesto por Lalo López.

Producido por Jordi Picazos.

Lalo López, voz y guitarras.
Jordi Picazos, guitarras y piano.
Dani Martí, batería.
Hector Moras, bajo.
Ernest Martínez, percusión.
Yasmina Azlor, coros.
Claudia Steccato, coros.
Francesc Chaparro, waterphone en "Perros" y "La Ciutat"
Joan Vigo, contrabajo en "Blues de la Miseria"
Manu Davobe, piano en "Cruel"

Grabado en Nación Funk Estudios por Miguelito Superstar.
Mezclado por Miguelito Superstar y Jordi Picazos.
Masterizado por Pedri Gons en MasterPowerStation

Fotos de Marta Low Rider
Artwork de Txarly Brown

Fabricado y editado por Gutifunk & Achilisound Discos

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all rights reserved

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about

Lalo López Barcelona, Spain

Guitarrist, composer , producer, broadcaster and Barcelona's Soul,and Funk scene's agitator since 1996.
Member of Disco- funk spanish pioneers Fundación Tony Manero, former member of Chocadelia Internacional, The Excitements and Banda Achilifunk.
Executive chief of Nación Funk collective.
Hear my radio program "Tobacco Road" of darker than blue sounds on mixcloud.
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